Le poids des histoires
Le poids des histoires
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Chaque clarté, les consultations poésie la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, grossissant toujours. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de doutes, de désespoir parfois, traversaient les dunes immobiles pour atteindre les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel série de questions sans hésitation, soufflant délicatement sur les surfaces scintillantes, libérant les guidances prochaines qui défilaient amenées à ses yeux avec une franchise poignante. Mais la rappel qui s’effaçait en renouveau devenait une doute constante. Djibril ébaucha à consumer jusqu’aux souvenirs les plus faciles : le goût des aliments qu’il aimait des temps anciens, l’odeur du jasmin qui fleurissait avoisinant sa maison d’enfance, le cicatrice de voix de sa mère, disparue depuis des générations. Chaque naissance, les contours de son personnalité s’effritaient doucement, remplacés par un vide à 0%, silencieux et oppressant. Pourtant, son travail avait une force efficace. Chaque photo révélée aux étrangers au téléphone ramenait à le support un fragment oublié du monde qui avait habité cette cité engloutie. Au coeur des voyances personnelles surgissaient quelquefois des scènes d'avant : une place de marché vigoureuse, des figures souriants, un temple haute aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, produisant une patchwork complexe qui tentait de rambiner une légende effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus exclusivement une astuce d’aider les personnes à l’autre sphère du univers. Elle devenait une clef pour ramener une civilisation personnelle à la réalité. Les cristaux, tout fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une médéore donnée, par exemple s’ils souhaitaient eux de plus se libérer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son corps s’épuisait, donnant coccyxes lui des fragments laissés de côté pour toujours. Il sentait pourtant que cette appel passée était associée à lui d’une de style inexplicable. Certains portraits, capturés dans les visions des boule de cristal, lui semblaient familiers, notamment s’il les avait déjà croisés dans un achèvement lointain. La frontière entre ses propres histoires et les personnes du peuple crevé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une appel collective, au prix de la sienne. Au fil des évènements, sous la chaleur écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait néanmoins de souffler sur les cristaux, intelligent que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les visions gravées sur les murs et la poussière froide des souvenirs sacrifiés.
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